L’orage est si près
toute cette pluie en devenir
excèdera ta soif
aveugle
tu le seras
bien avant d’être sourd
et n’en sauras rien
déjà frémissent de joie
de cette pluie en devenir
tous tes suppliciés
vert devenu gris
tombe des forêts en cendre
vies silencieuses
Il jaillit
il est là
l’éclair
blanc, figé dans le ciel
Tu ne verras pas la fin
ni entendra
les chants mêlés
d’un monde en joie.
… lu
en aveugle
les mots
sur les lèvres immortelles
de Bella Akmadoulina
ces mots qui coulaient
de la part vivante de ses chairs
celle où son corps
n’avait pas encore achevé de mourir
« Celle où son cœur
se mourrait puissamment«
… gardé
dans un compartiment secret
de ma mémoire
en fleur, en parfum
en graines
de ses mots la tendresse
aussi inconsciente d’elle même
que l’eau d’une fontaine.
Ne sachant qu’en faire
dans cette rue obscure de notre exil.
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Il a rejoint l’oiseau
et ses trois notes vives
qui renvoient l’espace tout entier au silence
Comme lui
son corps est doux dans l’instant de son vol
Comme lui
il défie sans orgueil la gorge de l’hiver
Il a rejoint l’oiseau
qui n’ira pas migrer pour être sauf
l’oiseau
qui donne son corps à la lumière
son duvet à vos rêves.
Transparente
illisible
l’eau qui tombe
en multitude ivre
d’un vol unique
sur l’eau qui s’agite
immense foule agglutinée
à la violence calme et sereine
Plus près de toi
cette petite tasse blanche
aux trois quarts vide
prison du noir
qui te rassure.
Le petit avait dans la tête
un petit trou
minuscule
d’où la vie s’écoulait.
Le petit avait dans sa tête
un autre petit trou
majuscule
par où la vie entrait.
Prudent
il n’en disait rien
et respirait imperceptiblement
dans son coin
n’évoquant
– sans émettre aucun son –
qu’avec les chats, les oiseaux et les chiens
ce que lui rapportaient ses hôtes de passage.
Le sabre,
à couper des têtes,
à ouvrir le ventre des belles,
à faucher la descendance de l’ennemi
en fleur.
Le sabre,
à la lame claire
obéissante – crois tu –
aussi fulgurante que la pensée,
à la franchise lumineuse,
simple comme le fil de la jeune lune
Le sabre,
au cœur de toutes les aventures,
qu’il faut sans trêve plonger dans le vivant,
l’éloigner de la rouille.
Le sabre,
qui n’existe que dans son mouvement
lorsqu’il menace
lorsqu’il fouille.
Le sabre,
dont tu n’es qu’une des montures
– le servant, le bois, la figure –
te tient plus fort que tu le crois,
ferme ta pensée, et tu ne vois
rien d’autre sur le monde
que formes en batailles
et courbes dans le ciel à tracer
Jusqu’en cette clairière
où tu ignores être né.
Passage du sanglier
Chemin défoncé terrasses éboulées
La force brutale
ses traces
dans les prairies déchirées
sur les jeunes chênes brisés
les champs de marguerites en partie enterrées
Passage du sanglier
Et tu sais que Terre s’en remettra
Passage de l’homme
…
Parfois la voix descend du ciel
éclate autour de moi
et dit
ce qu’elle exige des petits hommes
pour éclairer le monde de ses couleurs aigues.
Traquant l’ombre de l’incertain
et des pensées nomades.
Alors, je sais
des yeux, de la bouche et du corps
comme l’espace
que ma peau croit tenir
est vide et sans pouvoir !
comme mes lèvres sont impuissantes
à y jeter la moindre trace
comme mes pas sont enfermés
en des cages parfaites
que nul n’a besoin de maintenir closes.
En ce lieu d’harmonie parfaite
m’a quitté toute pensée
de m’en échapper.
Ces murs au temps vide
L’espérance de quelques portes
Et toi qui attend
Des milliers de traces
Chemins qui guident les pas
Ces lieux que l’oeil voit
Un banc hors ce monde
Attend le voyageur perdu
Pour SE reposer
Les décourcis de Lélio Lacaille 