Terre

 

 

Un peu d’herbe
   A la jointure des dalles
Pousse, s’étrangle et meurt
  Et se donne
     Cadavre, poussière
   Pour un peu de terre

Et peu importe
         Que ce soit dans un ou mille ans
Lors d’un autre printemps
  Un peu de ces fleurs
      Qui rayonnent de la joie du vivant
 Sur un tapis de verdure
Liront la caresse du vent

 

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