passegiata ?

Rue lointaine
sous les arbres peut-être ?
Un carrosse doré pourrait traverser
sans n’y rien changer.
Ici
la bulle est close sur
quelques mains
des visages bruyants
d’autres lissés de silence.
Soudain
traverse l’espace un cône de lumière
d’où s’échappe une voix
boite à rythmée, auto-tunée.
Disparue
flotte dans l’air
un parfum de désastre mou.
Rue lointaine
de mon banc
tout me dit
– retiens ton pas.