Ces vases communicants d’octobre, j’accueille Sylvie Pollastri , avec laquelle j’échange pour la première fois un texte.
A la recherche d’un thème qui nous conviendrait l’un à l’autre, elle a dégainé la première …
et proposé « la voix »
…touché, c’est devenu mon choix et le titre de nos participations.
Voix
Voix dans la ville, alors que la mer sourcille, fronce ses verts, souligne ses ondes de bleus métalliques, tandis que les nuages se grisent d’automne. Air du temps qui annonce l’orage. Plus tard. Pour l’heure, le soleil encore chaud rend placides les pas des hommes. Leurs voix, proches, lointaines, soudaines, se font entendre, se font surprendre, là, ici, près d’un banc.
« héééééééé !!!! aaaaaa…angééé ce miiiiiiid’… » (*)
L’homme reprend le sceau dans lequel il devait y avoir un poulpe à peine battu. La vente est manquée. L’acheteur hypothétique tourne les talons. L’autre rejoint le groupe. Une ligne plonge vers les blocs de ciments jetés en contrebas, un gros fil jaune enroulé sommairement autour d’un carton épais qui a connu plus d’une marée. Mieux vaut les manger ce midi, ces poulpes, qu’en tirer un prix dérisoire.
Voix assourdies, de l’autre côté de la rue. Réunion, petit comité. Les gens se pressent, se parlent en abondance. Des gentlemen à moto, très 1870, à cause de leurs barbes hypster, de leurs bretelles larges, chemise-blanche-cravate et pantalons-droits-à-carreaux-discrets, pris dans leurs conversations courtoises. Voix ni trop fortes, ni trop basses, dont la juste affectation sait laisser sa place au service des garçons de café très Hôtel Georges V, tandis que des moteurs Harley vrombissent. Le rendez-vous apéritif, « déjeuner sur l’herbe » en costume d’époque comme on sait les revivre ici, est sur le point de se clore.
Voix d’enfant, cristalline. Ce « Si…’h » toujours dit dans un souffle, tandis qu’il est à fond sur son tricycle en plastique. Sa mère vient de lui demander de s’arrêter pour prendre une photo. « Tu veux bien ? ». Cette voix s’évapore, tandis que l’enfant poursuit sa route.
Et puis encore, voix françaises. « Là ». « Boîte aux lettres ». « Dijon ». « Mmmmmmm ». « Bbbbbbbbb ».Un groupe de vacanciers organisés tournent à l’angle droit de la rue.
« Cô ! »… « Cô ! » … « CÔsimo ! »
Ici ou là, dans la rue ombragée, voix d’homme au téléphone. L’ami a du mal à comprendre qui l’appelle. Et puis la discussion s’engage.
Et puis encore, voix éparses qui ricochent sur les murs de la cour intérieure des immeubles. Enfant qu’on interpelle. Chien auquel on ordonne de se taire. Exclamation d’exaspération. Le tout mêlé aux assiettes que l’on pose sur la table, aux portes qui se ferment, aux quelques engueulades qui restent de la semaine.
Voix du dimanche.
Texte de Sylvie Pollastri
pour #VasesCo du 07/10/16
(*) Transcription libre, en français, de l’italien méridional de Bari.
Mon texte se trouvera sur son site « Mon chat aime quand je lis Proust le matin »
(Merci à Marie-Noëlle Bertrand : La dilettante)
Les décourcis de Lélio Lacaille 
Le plus difficile serait peut-être de traduire la « voix » que font entendre les pots d’échappement d’une Harley… Mais une fois trouvé le démarreur, go !
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